Al Oeste

Hay dentro de cada uno
la historia que quiera contarse
como un cuento al que concederle
mayor o menor credibilidad
el sol será el mismo para todos
pero en la luna cada cual
proyectará sus complejos

hemos ido evolucionando desde nosotros
hacia nosotros mismos
jamás nos distanciamos
jamás movimos un pie más allá de este destino
¿por qué, sin embargo, piensas que llegaste lejos?

en la ilusión de la luz
las sombras están para reconfortarnos
y recordarnos que no hay otro mundo
distinto
(nunca lo hubo ni lo habrá)
¿por qué intentas abarcarlo todo
después de inventar esta mentira?

por algo se nos ha concedido
la medida de los sueños
y libres somos para soñarlos despiertos
pero si a un mundo de sombras
le das tu tiempo
morir pronto te conviene
antes de ser su testigo

permítanme:

el don es fabricar y no ser parte
de nada
tocar y olfatear y saber que
no existe lo que se toca y se olfatea
escuchar la melodía repetirse
sabiendo que proviene
de una caverna que no nos espera
y a la que nunca habremos de entrar

permítanme:

el don es saber que no se llega
que se es un visitante
sentir que nadie te espera
que llegar y partir tan solo son
dos fronteras políticas dividiendo un territorio
más allá de las leyes de los que sueñan
y dividen

permítanme:

el don es quebrar la voluntad
por tener que levantarse cada día
a construir el mundo
porque el mundo que deseas
dejó de existir antes de que lo
imaginaras

el mundo que creas, que pisas, que sientes,
que piensas
es de arenas movedizas
deslizándose hacia la nada de lo que
está hecho
del vacío infinito que separa
los electrones de los protones
en la inmensa profundidad de un átomo:
la nada, el vacío, el silencio de lo que estamos creados
en esencia, y pensados, en vanidad

aunque tú te hayas empeñado en apilar ladrillos
sólidos
como si construyeras el muro
con el que romperás el cráneo de tu cabeza

silencio: ¿lo oyes? es lo que te espera
no hay nada
no temas
sólo ondas que burbujean
y que refluyen como capas de arcilla
deslizándose bajo tu cuerpo
la distancia entre el cosmos y la yema de tu dedo
equivalente a toda una vida
y sin embargo, sólo sigue siendo
distancia y vacío

aún te desgastas
viviendo de aquí para allá cada día
elucubrando con la manera de hacerte
más visible y más permanente
como si la memoria no fuera,
otra más, una ilusión que desaparecerá
con los mares y las montañas

como si tus logros quedaran
en los anales de la historia
y formaran parte de los promulgos
de los hombres y mujeres que vendrán a llorarte
no, amigo, amiga. la memoria es la mayor
de las mentiras jamás contada
porque no tiene nada que contar,
lo real y lo inexistente son lo mismo para ella
y tú no fuiste creado para ser recordado
no fuiste sino un pedazo de mentira
necesario para que el mundo
siga inventando

por eso correr, insuflarte de esfuerzo
y malgastarte por encontrar un porvenir
como un cáliz que no existe ni existirá
me parece la peor de las ideas posibles.

y aun así te veo:
remas, y remas
buscando ninguna orilla, a la deriva
como si estuviésemos hechos para inventar
más allá de nuestra propia mentira


discúlpenme