Al Oeste

Dos mil cigarrillos.
Cien millas
de pared a pared.
Una eternidad y media de vigilias
más puras que la nieve.

Toneladas de palabras
viejas como las huellas
de un ornitorrinco en la arena.

Cien libros que no hemos escrito.
Cien pirámides que no hemos construido.

Restos.
Polvo.

Amargo
como el comienzo del mundo.

Créeme cuando digo
que ha sido hermoso.


Amor (Miroslav Holub)